3 semanas

Não sou como a Amy Winehouse. Talvez se eu estivesse em um mundo de plástico-bolha, meus palavrões seriam abafados e eu me sentiria normal.

Imagem por Mary Lawson. 

A internet - mais especificamente o Drauzio Varella - me contou que são cerca de 3 semanas para que não me sinta destrutiva. 3 semanas de olhos marejados por não achar uma caneta. 3 semanas grudando meus dedos médios com fita adesiva aos outros dedos para que não salte a um rosto feio. 3 semanas com uma tontura de montanha-russa. 3 semanas de calafrios como se a morte dançasse comigo. 3 semanas maldizendo meus trajetos esburacados de ida e volta.

E então, o que acontecerá comigo? Terei arrancado as rédeas que permitiam que a farmácia guiasse meu sorriso? Ou terei, de fato, sucumbido ao gélido manto negro que cobre meus olhos e me esquenta paradoxalmente?

Não sei.

Apenas sei que preciso dormir, embora eu continue a cair quando acordar.